La voluntad, que a la razón pertenece, en todo se inmiscuye. A los gestos mínimos que el cuerpo acostumbra acude, “para ayudar”, dice, la inmodesta. Pretendiendo dirigir el latido de la sangre, la emisión de la voz, y gobernar el compás de las galaxias interiores, embrolla, descompensa, retrasa, bloquea o acelera el ritmo de los órganos, des-concierta siempre. Pobre, pequeña voluntad que del impulso que rige los planetas, los ciclos y las estaciones se cree independiente, cuando no es más que un fragmento, un diminuto, disperso, inútil fragmento de voluntad cristalizada. Chantal Maillard
22.6.11
18.6.11
My writing
My writing is
emotional
fragmentary
interrupted
modest
not to be taken seriously
private
restricted
daily
trivial
formless
concentrated with self
as endless as my tasks.
![]()
emotional
fragmentary
interrupted
modest
not to be taken seriously
private
restricted
daily
trivial
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concentrated with self
as endless as my tasks.
12.6.11
Cómo pasar los largos días y meses en los que no hay trabajo
y pocas perspectivas de volver a cantar
cuando las canciones se han disuelto en el líquido de las copas
en el aire viciado de los clubes
y en el calor de los focos de un teatro medio vacío
y parecen no querer volver desde un impenetrable silencio
...
bordando
Rosa está bordando un hermoso telón de hojas verdes
mientras espera que le vuelva la voz.
y pocas perspectivas de volver a cantar
cuando las canciones se han disuelto en el líquido de las copas
en el aire viciado de los clubes
y en el calor de los focos de un teatro medio vacío
y parecen no querer volver desde un impenetrable silencio
...
bordando
Rosa está bordando un hermoso telón de hojas verdes
mientras espera que le vuelva la voz.
5.6.11
variaciones sobre un mismo tema
-A qué te dedicas?
-soy cantante.
-ah, y qué cantas?
-...no sé, lo que puedo.
-ah...y dónde cantas?
-...no sé, donde puedo.
-ah...y cuándo?
-...no sé, cuando puedo.
(en mi interior canto siempre, todo!)
-soy cantante.
-ah, y qué cantas?
-...no sé, lo que puedo.
-ah...y dónde cantas?
-...no sé, donde puedo.
-ah...y cuándo?
-...no sé, cuando puedo.
(en mi interior canto siempre, todo!)
Papá tocando el bandoneón y mamá cantando, by Mitia.
31.5.11
cri du coeur
No solo es mi voz la que canta
son otras voces, un montón de voces
voces de hoy o de otros tiempos
voces divertidas, soleadas
desesperadas, maravilladas
voces desgarradas y quebradas
voces sonrientes y enloquecidas
llenas de dolor o de alegría.
La voz de una tristeza nueva
la voz del amor, muerto o vivo
la voz de un pobre fugitivo
la voz de un ahogado que hace plouf
la voz de un niño al que pegamos
la voz de un pájaro asustado
la voz de un gorrión muerto de frío
sobre el asfalto de una calle.
Y siempre, siempre cuando canto
aquel pájaro canta conmigo
siempre, siempre y aún vivo
su pobre voz tiembla por mí
si yo dijera todo lo que canta
todo lo que he visto y todo lo que sé
diría demasiado y no diría lo suficiente
y todo quiero olvidarlo!
Otras voces cantan una vieja canción
son sus recuerdos, no los míos
yo tengo un solo grito de corazón:
No quiero el dolor, no quiero el dolor!
pero el dolor me la devuelve
lo conozco, no me da miedo
dice que nos hemos casado
y si es verdad, no me lo creo.
Sin piedad escondo mis lágrimas
no les doy publicidad
si uno tirara la señal de alarma
por las penas particulares
jamás los trenes podrían andar
y yo miro el paisaje
si por azar me aburre
espero que rehaga su belleza.
Y los aduaneros de la desesperación
pueden revisar mi equipaje
palparme y preguntarme
no tengo nada que declarar!
el amor, como yo, salió de viaje
un día lo reencontraré
y apenas vea su rostro
enseguida lo reconoceré!
27.5.11
tangos bajo el cielo de París
Viernes 27 de mayo, 21h
Sábado 28, 21h
Domingo 29, 19h
Teatre de Ponent, Carrer de Ponent 60, Granollers, Tel. 938498167.
Laura Hansen, voz - Carlos Morera, bandoneón
Algunos tangos nacieron bajo el cielo de París, escenario del legendario destierro tanguero, otros la evocan y la nombran, Tangos bajo el cielo de París, como aquellas francesitas emigradas a Buenos Aires, es una mezcla rara de Museta y de Mimí.
Un espectáculo íntimo, en el cual Laura Hansen y Carlos Morera, interpretan tangos de Gardel y de Piazzolla, chanson francesa con sabor tanguero y textos del escritor argentino residente en París Julio Cortázar.
“Un espectáculo tan evocador como su título, una propuesta que nos transporta a espacios y músicas que parecen lejanos, pero que de hecho, están muy cerca. Una manera de interpretar el tango que saca provecho de su extenso repertorio de historias y personajes, y que seduce tanto a los incondicionales del género como a aquellos que se acercan por primera vez a estas melodías tejidas entre París y Buenos Aires.”
Sábado 28, 21h
Domingo 29, 19h
Teatre de Ponent, Carrer de Ponent 60, Granollers, Tel. 938498167.
Laura Hansen, voz - Carlos Morera, bandoneón
Algunos tangos nacieron bajo el cielo de París, escenario del legendario destierro tanguero, otros la evocan y la nombran, Tangos bajo el cielo de París, como aquellas francesitas emigradas a Buenos Aires, es una mezcla rara de Museta y de Mimí.
Un espectáculo íntimo, en el cual Laura Hansen y Carlos Morera, interpretan tangos de Gardel y de Piazzolla, chanson francesa con sabor tanguero y textos del escritor argentino residente en París Julio Cortázar.
“Un espectáculo tan evocador como su título, una propuesta que nos transporta a espacios y músicas que parecen lejanos, pero que de hecho, están muy cerca. Una manera de interpretar el tango que saca provecho de su extenso repertorio de historias y personajes, y que seduce tanto a los incondicionales del género como a aquellos que se acercan por primera vez a estas melodías tejidas entre París y Buenos Aires.”
19.5.11
El canto de las aves
Las aves peleaban por ser la más importante.
El Gran Espíritu convocó a una asamblea para elegir a una que pudiera gobernarlos a todos.
-Seguramente elegirán el ave con el canto más dulce, dijo el ruiseñor.
-Te equivocas, replicó el águila -quién gobierne debe ser fuerte.
-Yo tengo que ser el elegido, mi trayectoria es impecable, mi plumaje escarlata maravilla a todos, adujo el cardenal.
El pavoreal cuyo plumaje era feo, le pidió al pájaro Puhuy que le prestara su plumaje a cambio de compartir con él riquezas y honores.
El Puhuy le confió sus plumas y el Gran Espíritu nombró al pavoreal rey de las aves.
Ya coronado, el pavoreal olvidó devolver el plumaje y el favor.
El Gran Espíritu decidió entonces que así como abría el abanico magnifico de su cola, de su pico saldría un graznido que movería a risa.
Leyenda extraída del libro Leonora, de Elena Poniatowska, basado en la vida de la pintora Leonora Carrington.
El Gran Espíritu convocó a una asamblea para elegir a una que pudiera gobernarlos a todos.
-Seguramente elegirán el ave con el canto más dulce, dijo el ruiseñor.
-Te equivocas, replicó el águila -quién gobierne debe ser fuerte.
-Yo tengo que ser el elegido, mi trayectoria es impecable, mi plumaje escarlata maravilla a todos, adujo el cardenal.
El pavoreal cuyo plumaje era feo, le pidió al pájaro Puhuy que le prestara su plumaje a cambio de compartir con él riquezas y honores.
El Puhuy le confió sus plumas y el Gran Espíritu nombró al pavoreal rey de las aves.
Ya coronado, el pavoreal olvidó devolver el plumaje y el favor.
El Gran Espíritu decidió entonces que así como abría el abanico magnifico de su cola, de su pico saldría un graznido que movería a risa.
17.5.11
15.5.11
Araca París
París
es quien conoce todas sus calles
quien viaja en el metro sentado y leyendo
quien es fiel a una única charcuterie
es los invisibles detrás de las ventanas iluminadas con lámparas de pie
lámparas encendidas con pantallas de seda, de tibieza, de papel y lujo
de partitura barroca, pantallas de comodidad, de poesía, detrás de las ventanas de París
lámparas encendidas a las seis de la tarde, con pantallas de satén, de copa de boujoulais
de tela de pintor, todas encendidas, cuando la noche se asoma a las calles
las enfría, y sorprende a los seres perdidos
a los que quedan afuera, sin ventana detrás de la cual refugiarse
es la ciudad donde uno puede sentirse más solo
y va mirando a lo alto y ve las ventanas y balcones iluminados
detrás de los que adivina la vida confortable de los grandes burgueses
inventores de los placeres del vino, los placeres de la mesa y del adulterio
París es quien vence la batalla contra cada atardecer de invierno
quién lame el sabroso francés
es los testigos ciegos de la melancolía que envenena lentamente a los inmigrantes
es quien conoce el margen falso del Sena
quien no le teme
en cambio quien no es París
recibe su embate dulce
puntual
mortal.
es quien conoce todas sus calles
quien viaja en el metro sentado y leyendo
quien es fiel a una única charcuterie
es los invisibles detrás de las ventanas iluminadas con lámparas de pie
lámparas encendidas con pantallas de seda, de tibieza, de papel y lujo
de partitura barroca, pantallas de comodidad, de poesía, detrás de las ventanas de París
lámparas encendidas a las seis de la tarde, con pantallas de satén, de copa de boujoulais
de tela de pintor, todas encendidas, cuando la noche se asoma a las calles
las enfría, y sorprende a los seres perdidos
a los que quedan afuera, sin ventana detrás de la cual refugiarse
es la ciudad donde uno puede sentirse más solo
y va mirando a lo alto y ve las ventanas y balcones iluminados
detrás de los que adivina la vida confortable de los grandes burgueses
inventores de los placeres del vino, los placeres de la mesa y del adulterio
París es quien vence la batalla contra cada atardecer de invierno
quién lame el sabroso francés
es los testigos ciegos de la melancolía que envenena lentamente a los inmigrantes
es quien conoce el margen falso del Sena
quien no le teme
en cambio quien no es París
recibe su embate dulce
puntual
mortal.
6.5.11
28.4.11
mi jardín
oriental salgo al jardín cada mañana
maravillada
(un jardín pequeño en medio de la ciudad)
es el mismo pero
algo ha cambiado misteriosamente durante la noche
me sorprende lo inagotable que es un pequeño trozo de tierra
y un poco de sol
siempre tengo que hacer algo
hecho unas gotas de agua a las flores y las hojas que tienen sed
cuento los pimpollos abiertos
y los que abrirán más tarde
observo si ha brotado un esqueje
o una ramita que corté del parque y hundí en la tierra
curiosa oteo la tierra donde reposa una semilla u otra
recojo hojas caídas
y recorto hojas marchitas
hago planes: aquí todavía me cabe un jazmín o una primavera
más gotas de agua
admiro el dibujo de las copas de los árboles
y trazo una línea en las ramas de una posible poda
el ficus, el olmo, el laurel, el ombú, la parkinsonia, los árboles del amor, la palmera
menos el olmo, que es el venerable
los demás son pequeños, adolescentes
pero sus hojas y las sombras que nos dan
ya son infinitas en variedad y cantidad
macetas y tiestos con plantas pequeñas y flores por todas partes
me piden más agua
toco la tierra, las hojas, los troncos
reviso los rincones buscando el sitio donde escarbó la gata
los insectos imponen su protagonismo:
la gran langosta que mordisqueó las hojas del rosal
la interminable fila de hormigas
los milagros: la mariposa y la lagartija
cantan los pájaros: el mirlo, el pardal, el gorrión, el jilguero y la urraca
corto, agrego, cambio, quito
meto mis manos aquí y allá
escribo
en el jardín
un largo poema
en el que seguiré trabajando
mientras viva.
25.4.11
Cantar tangos en un local lleno de extranjeros
de doblemente extranjeros
es como avanzar a lo largo de una cruenta batalla con un mensaje
a tu lado se rompen vasos, entra y sale gente, y con ella, van cambiando las penas y las distracciones
y Rosa procurando continuar, indiferente a todo
y llegar al final con el pequeño y nada importante mensaje a salvo
como el mensajero ruso que arriesgaba su vida por un mensaje
muchas veces insignificante.
de doblemente extranjeros
es como avanzar a lo largo de una cruenta batalla con un mensaje
a tu lado se rompen vasos, entra y sale gente, y con ella, van cambiando las penas y las distracciones
y Rosa procurando continuar, indiferente a todo
y llegar al final con el pequeño y nada importante mensaje a salvo
como el mensajero ruso que arriesgaba su vida por un mensaje
muchas veces insignificante.
18.4.11
Colette 2
una actitud
-impregnada en el fondo de sentido práctico-
que es la de no oponer resistencia
a las maravillas del mundo que nos rodea,
la de aceptar el momento en todo su esplendor
hacerlo propio
y atesorarlo como recuerdo
goce inmediato
e inversión de futuro
y de poder subsistir a todos los males dignamente
gracias a la capacidad de saborear los instantes
que acumulados constituyen un antídoto contra la tristeza.
-impregnada en el fondo de sentido práctico-
que es la de no oponer resistencia
a las maravillas del mundo que nos rodea,
la de aceptar el momento en todo su esplendor
hacerlo propio
y atesorarlo como recuerdo
goce inmediato
e inversión de futuro
y de poder subsistir a todos los males dignamente
gracias a la capacidad de saborear los instantes
que acumulados constituyen un antídoto contra la tristeza.
14.4.11
Alejandra
Mi impaciencia no condice con la escritura. Si algún arte se pliega a mi persona es el canto. Sobre todo cantar canciones a los alaridos. Dar cierta forma estética a mi persona que preferiría correr a cuatro patas y aullar.
Hubiera preferido cantar Blues en cualquier barcito lleno de humo que pasar las noches de mi vida sumergida en el lenguaje como una loca.
Soñé que cantaba. Cantaba como quien encuentra su voz en la noche. Luego desperté y canté varias horas frente al espejo. Por oír mi voz danzando, flexible como una terrible maroma, he tenido mi voz plegada a mí como la cuerda de un suicida, tanto tiempo mi voz decisiva se irguió como un nido de hilos rígidos, guardada en mi garganta, en su terrible erección, en su imposibilidad de ademán, de gesto, de comunión. Canté muchas canciones y no recuerdo cuáles fueron. Sólo que hubo algo así como los primeros pasos de la que se decide bailar, la paralítica despidiéndose de su inercia, la tan sentada, la siempre sentada, en su sillón con espinas, yéndose por fin y cayendo dentro de su propio espacio.
...pero el sábado me descubrí hablando en idioma literario, y esto tiene que ver con los ejercicios de relax. Si llego a distender mi garganta, es decir a respirar armoniosamente, cambiará mi relación –hasta ahora tan complicada- con el lenguaje. Pero ya van dos años que los practico y el pecho y la garganta continúan en su estúpida posición defensiva. La misma sensación de que una mano de hierro me oprime por esa zona. Esto es curioso: para distenderse sólo es preciso darse, dejar de retenerse. Claro que el horror a la caída, el miedo a la desposesión total...
...pero el sábado me descubrí hablando en idioma literario, y esto tiene que ver con los ejercicios de relax. Si llego a distender mi garganta, es decir a respirar armoniosamente, cambiará mi relación –hasta ahora tan complicada- con el lenguaje. Pero ya van dos años que los practico y el pecho y la garganta continúan en su estúpida posición defensiva. La misma sensación de que una mano de hierro me oprime por esa zona. Esto es curioso: para distenderse sólo es preciso darse, dejar de retenerse. Claro que el horror a la caída, el miedo a la desposesión total...
13.4.11
la voz
trabajo cada día
sobre la necesidad
de expresar algo
sobre el sentido
buscando
sonidos para decir
la voz aparece entonces
como recién nacida
y tan sabia ya
las palabras se vuelven
claras
deslumbrantes
el aire camina con ellas
las mece
las frasea
el timbre se templa
se endulza, se afina
los pensamientos
se forman en la boca
saben
la voz figura
dice siempre.
sobre la necesidad
de expresar algo
sobre el sentido
buscando
sonidos para decir
la voz aparece entonces
como recién nacida
y tan sabia ya
las palabras se vuelven
claras
deslumbrantes
el aire camina con ellas
las mece
las frasea
el timbre se templa
se endulza, se afina
los pensamientos
se forman en la boca
saben
la voz figura
dice siempre.
8.4.11
El hambre era una constante en las giras,
dependíamos de las exiguas dietas para hacer rendir algo más,
aquellos sueldos miserables (llamemos las cosas por su nombre).
Y las dietas eran insuficientes, aún si las destinábamos a la primaria alimentación.
Largos días de hambre.
En los únicos lugares que fuimos ricos mágicamente:
la Hungría y la Checoslovaquia comunistas,
no entendíamos las cartas de los restaurantes
y entrábamos a un colmado en el que sólo te vendían un yogurt,
así que el hambre resistía burlonamente.
Eso sí me compré los longplays de los cuartetos de Beethoven
y me hubiese comprado un violoncelo si hubiese podido transportarlo,
pero...
dependíamos de las exiguas dietas para hacer rendir algo más,
aquellos sueldos miserables (llamemos las cosas por su nombre).
Y las dietas eran insuficientes, aún si las destinábamos a la primaria alimentación.
Largos días de hambre.
En los únicos lugares que fuimos ricos mágicamente:
la Hungría y la Checoslovaquia comunistas,
no entendíamos las cartas de los restaurantes
y entrábamos a un colmado en el que sólo te vendían un yogurt,
así que el hambre resistía burlonamente.
Eso sí me compré los longplays de los cuartetos de Beethoven
y me hubiese comprado un violoncelo si hubiese podido transportarlo,
pero...
el bolso se iba llenando con los más variados tesoros:
la reproducción en una postal de un cuadro de Picasso,
un vestido de noche de segunda mano,
un lápiz para labios muy rojo,
posavasos de cartón con marcas de cerveza,
la partitura de los preludios y fugas de Shostakovitch,
un reloj a cuerda,
unos binoculares de teatro dorados y antiguos comprados en Budapest,
programas y folletos y papeles que no decían nada.
La Praga comunista ya no existe.
La danza contemporánea tampoco.
4.4.11
María
-Conozco bien mi parte.
Y a su partenaire en el escenario, le dijo:
-Mírame cuando canto.
(necesitaba su mirada para volver verdad el diálogo)
Y cuando cantaba frente a la orquesta, la música pasaba por su cuerpo
como si fuese un diapasón,
o como si fuese el cielo
por el que transcurre una tormenta,
y su vida de mujer
cantaba en su voz.
30.3.11
En un bodegón en venta, sifón y litro de tinto sobre manteles de hule, un viejo desgastadísimo a mediodía tocaba el bandoneón. El cuerpo no le daría ya para trabajar de noche, pero aunque sí ¿dónde?. Rosa iba a oírlo algunos días, y después se fue. Buenos aires se quedó con su juventud y el bodegón se habrá vendido o bajado la persiana de metal, como por cansancio. Y el viejo que tocaba el bandoneón habrá muerto de cirrosis, y ahora estará en el cielo, trabajará de noche (¿o en el cielo el día y la noche son la misma cosa?) en la orquesta de Angeles Bandoneonistas, que es tan pequeña comparada con las orquestas de Violinistas, Pianistas o Guitarristas.
20.3.11
cantar como un poeta
Cantar como
un poeta juega con las palabras
las prueba
las sopesa
las toca
las huele
las saborea
las gusta
busca y encuentra en ellas
las sombras
los ecos
los misterios
construye con ellas
pequeños universos
esculturas intantáneas
canciones.
canciones.
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